/fdata%2F2182958%2Favatar-blog-1058228579-tmpphpbcO7Da.jpeg){kind=avatar}
textes en prose
Cimetière de l'Ouest, le 3 novembre
Les mains dans les poches, je traîne les pieds dans les feuilles mordorées et rouges. Je ne sais plus comment ils m’ont amené ici, dans les allées herbues de ce cimetière. Je me souviens qu’en entrant, j’ai épargné le corps d’un petit brin de chrysanthème...
La dernière phalange
La dernière phalange, bouclier contre bouclier Les hoplites étaient alignés Droits, tels des épis de blé Les cimiers bigarrés des casques Ondulaient dans les bourrasques Pieds calés dans la terre meuble Les soldats, humbles fils du peuple Attendaient...
